Plumas en la Punta de la Nariz

"Mira el pájaro...
Se muere en su jaula"

Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol.


-Me muevo de derecha izquierda y de izquierda a derecha. Tengo los ojos dolorosamente entrecerrados. Pero algo de esto me gusta. Debe ser por eso que también sostengo una sonrisa.



Pero...Agg...Odio las jaulas. Es como si unos dedos fríos encasillaran un rincón de libertad.
Es una hijaputez. Porque los cubículos al menos tientan menos. Estas cosas metálicas te impiden que te expandas, pero dejándote respirar el mismo aire que...afuera.

El viento fluye, pero una parte de él se queda en los cilindros de metal. Sí, hasta el viento se fragmenta en las jaulas.

¡Y la luz!: exhibo en todo el cuerpo un estampado a rayas.




Hay cierto momento de la mañana en que, por suerte, el Sol se enfrenta directamente con la jaula. Y ahí no me importa nada. Es el momento en que siento que unos brazos fulgurantes atraviesan todos los límites y me acarician con su calorcito.

Ese es el momento del día en que dibujo lo que para mi es una sonrisa amplísima...

Y juego:

Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol. No Sol. Sol.




No, no hablemos de los días nublados. Juguemos, mejor. Laloc.